#2 - Vento,meu rubro vento.

Num vulto vermelho no vento vinha a força de um sentimento há muito aplacado, há pouco esquecido, estado estático: êxtase do apaixonado. Se num curto lapso de um segundo ou meio, aquele em que o vermelho se destaca na branquitude do corpo e compete num jogo de forças com o preto e a urbanidade do jeans desbotado, se numa fração desse segundo o globo ocular se sente impelido a virar, a seguir... a impedir-se o involuntário ato de piscar pelo medo de perder o momento,minuto mágico meio marcado pelo atraso da chegada que ia contra o vento rubro, vetorialmente oposto, passionalmente antagônico.

Cruzar olhares, ato simples ,todavia impossível de se realizar naquele instante. Impedido por um passado marcado, um passado de alguém que já foi e nao mais o é, de histórias ocorridas que se perdiam na memória e lutavam urgentes pelo não-esquecimento,pela revelação. Cruzamento impossível pela verdade recém-revelada ao passional vermelho que passava, que num rompante raivoso romperia-se...e o rubro forte do simbólico apaixonado rapidamente se coagularia num sanguinolento e violento escarlate pela quebra de uma conexão e pacto sacralizados.

Quando a barreira se rompe e o desejo do passado toma conta e num ímpeto o corpo  então se vira vendo passar o vento, com ele vem o som saudoso,sibilante,sinestésico ruído da velocidade duma lenta perseguição onírica.Aquela corrente de ar ,brisa vermelha tingida de paixão, move-se paralelamente,vagarosamente, o olhar a persegue e perdê-la não é um opção válida...não se perde novamente aquilo que há muito já se perdeu. E a brisa vira vento forte, furacão escarlate, voa,leva,destrói,abandona...todavia,apaixona.